Sa belle voix de non-personnage

Besoin de son air. De son air, de sa belle voix, quand elle est sèche, sa voix est belle. Je la suis jusqu’en haut de la montagne, toute sa vision de l’organe, jusqu’au podium. Elle est brillante et redoutable. On aimerait bien plonger dans ce col si droit, on aimerait bien qu’elle se lâche.

Je lui ai acheté une médaille, avec des carats, elle est allergique au toc. Elle est allergique en dessous de l’altitude, elle est si fragile qu’il faut la médailler. Je lui ai acheté une belle médaille, avec des carats, avec des poinçons, avec un certificat d’authenticité.

Je me suis donné tout à elle. Je me suis passé en revue, dans un rouleau-compresseur. J’ai lâché mes initiales, je me suis encré dans son timbre, dans sa glotte. Dans sa belle glotte. Où il fait bon vivre. Belle voix devenue toute sèche, authentique, sans ce satané vibrato qui vient tout masquer.  

Toutes ces malheureuses années perdues au conservatoire, dans le prêt-à-porter des vilaines vocales, et ces vibratos préfabriqués. Il en aura fallu des montagnes pour retrouver une forme de voix nue, toute sa belle voix de non-personnage, de non-personne.

 

Elle n'était pas italienne

Elle n’était pas italienne, elle était bavaroise, avec de larges bretelles et un sourire radieux. Il n’aimait pas les italiennes, il s’en méfiait, il préférait les voix larges, toute la structure des épaules résonnant dans les montages, loin des places encombrées, un bon chœur au sommet et la mâchoire ouverte sur des lacs transparents. Il disait Ourle, mais ourle-toi, il voulait que je m’ourle toute entière pour lui, à nous deux nous pourrons déplacer des montagnes, à nous deux tu seras Hildegarde. Elle était bavaroise sous ses airs latins, derrière ses mesquineries soufflait la Walkyrie, sous ses faux-airs de biche elle flairait bon le cerf, elle répondait heimat quand on l’appelait Mama.         

Avec toutes ces lueurs, les leurs

Avec toutes ces lueurs, les leurs.

Jeunes lueurs. 

Ces jeunes lueurs / aimer les leurs.

Aimer les lueurs versatiles les versets les chemisiers les cols en rond

Aimer les blanches socquettes

Aimer les fleurs / il n’aimait pas mes socquettes / il disait / tu pourrais mettre une jupe en jean comme les autres de la classe parce que là tu es habillé caca

Il n’aimait pas mes socquettes, mes cols en rond. Il n’aimait pas mes fleurs, mes blanches fêlures. Il disait ouvre, mais ouvre ton col.  

Il disait ouvre ton col. Mais ouvre donc, ouvre.

Il disait Ourle. Mais ourle-toi.

Il voulait que je m’ourle. Mais que je m’ourle en chair, pas en rond. Que je m’ourle en chair, dans la classe, au point de l’absorber. Est-ce que tout va sortir ? J’ai peur. De me vider totalement. Dans la classe, avec ces jupes en jean.