C'est un ciel blanc (6)

Chacun dit de nous soit soi-même. Un seul pigeon, un seul phosphène, un ciel si blanc qu’il en vient à trancher nous les uns sans nous les autres sans soi. Un ciel tissé de pigeons-machette, quand j’en prends une bribe, c’est pour mieux la prier, avec mon seul membre, agitant du bocal, c’est pour mieux la prier, trouble dieu. Quand je parle en dormant, les oiseaux enregistrent la moindre de mes éructations. Ces oiseaux-là ne sont pas des nôtres, ces oiseaux-là dictent des mots divisés en sons, que la nuit recompose.